¿Desde dónde escribo?

¿Desde dónde escribo? ¿Desde el dolor y la alegría? Ciertamente no. Aprendí a canalizar el dolor en letras, pero no es eso lo que me mueve a sentarme frente a una hoja en blanco.

Escribo desde la inconformidad. No puedo sentarme y fácilmente aceptar que esto es el pedazo de torta que me corresponde. Yo quiero las frutillas que decoran y las migas de la bandeja, y si puedo, escabullirme a la cocina y lamer la cuchara.

No acepto ser sólo la joven de veintidós años, estudiante de la vida, lectora inquieta, buscadora de hobbies y fanática obsesiva.

Si estoy condenada a vivir una sola vida en vez de las mil que quiero, voy a vivirla en grande, voy a ser lo que quiera: superhéroe, médica, niñera, asesina, adolescente o anciana, hombre o mujer. Voy a cazar demonios, correr por Grecia y tomar té en la finca de un Lord en Londres; voy a cartearme con alguien del otro lado del océano, resolver crímenes y ser el Watson de muchos detectives.

Si estoy condenada a vivir una sola época, voy a darme el lujo de vivir en 1500,1950 o en el año 2130 de una forma u otra, en este planeta o en otros.

Si voy a vivir una sola vida, voy a vivirla de tal forma que la Muerte se sentará a mi lado y me pedirá que le cuente todas las historias que sé y todas las que me pueda inventar.

Escribo desde la inconformidad de tener una sola y corta vida.